martes, 27 de noviembre de 2012

Instantáneas de mujeres indias












 
 
 

          Instantáneas de mujeres indias

  (Premio Yolanda Sáez de Tejada, El Bonillo, 2012)

 

Vi a la lavandera del río Krishna

y le tendí la mano.

Vi a la mendiga en un tren regional

comiendo una cebolla.

Vi a la obrera que, digna,

con su dote en el cuerpo

carga media docena de ladrillos.

Vi a la desahuciada en Nueva Delhi

suplicar unas rupias

para una operación.

Vi a la joven prostituta

expuesta en la choza de sus padres.

Vi a la mujer que bajo la canícula

compra un sari nupcial.

Vi a la vendedora de guirnaldas

con las costillas rotas.

Vi a la viuda que rompe las ajorcas

y hace sus abluciones

un día soleado en Rishikesh.

Vi a la diosa Saraswati

con un sitar sobre la flor de loto.

Vi a la muchacha ágrafa

calentando la plancha de carbón.

Vi a la mujer homosexual suicida

huir por los peñascos del desprecio

y el matrimonio concertado.

Vi a la niña trapecista

en regiones de hambruna.

 

Vi la pira, el dolor y la verdad.

Y ardí entre el trigo y el desasosiego.
 
                                 
                                                     Verónica Aranda

 

                  

martes, 20 de noviembre de 2012

Gaza
















                                                  Gaza


                       
No quedan plañideras ni estirpes de jinetes.

                        Siguen cayendo bombas de racimo

                        sobre las ambulancias, los pupitres,

                        los patios de oración de las mezquitas.

                        Israel no da tregua

                        y raciona la luz, las hogazas de pan,

                        los pasos fronterizos.



                        La muerte y sus heridas que supuran,

                        la muerte y sus quirófanos precarios,

                        cuando la madrugada escupe sangre

                        sobre algún sequedal con girasoles.



                        Desde la jaima de los mutilados

                        el exilio se extiende con su sed de venganza.

                        Un incendio de olivos

                        en las encrucijadas de caminos

                        y ninguno conduce a Galilea.



                                                           
                                                          Verónica Aranda
                                                          de Postal de olvido, (El Gaviero, 2010)